An Ostern fah­re ich tra­di­tio­nell nach Köln zur evan­ge­li­schen Anto­ni­ter­Ci­ty­Kir­che. Sie wird mit einem Augen­zwin­kern der „evan­ge­li­sche Köl­ner Dom“ genannt. Sicher ist dar­in schon auf­grund der Lage ein wah­res Wort gespro­chen: Denn die Kir­che liegt mit­ten auf der lau­ten Schil­der­gas­se — „Kölns Shop­ping­mei­le Nr. 1“. So ist die­se goti­sche Kir­che nach dem ech­ten Köl­ner Dom die am zweit­häu­figs­ten besuch­te. Im gan­zen Tru­bel der Groß­stadt ist sie Schnitt­stel­le zwi­schen Kir­che und Öffent­lich­keit. Für mich ist die­se Kir­che auch ein wich­ti­ger Mei­len­stein auf mei­nem eige­nen Weg. Denn in ihrer Öku­me­ni­schen Cho­ral­scho­la Köln habe ich selbst vie­le Jah­re lang gesun­gen. Und eigent­lich kann ich sogar sagen, dass mein Weg zur Lit­ur­giewis­sen­schaft hier begann: Ich war fas­zi­niert von den alten Gesän­gen der west­kirch­li­chen Tra­di­ti­on wie Ecce lig­num cru­cis. Die tie­fe Kraft und ruhen­de Aus­strah­lung der Gesän­ge berüh­ren Men­schen seit Jahr­hun­der­ten. Mit ihnen prägt die Scho­la vie­le Got­tes­diens­te im Jahr. Dazu gehört auch die Karfreitagsliturgie. 

Ostern — Aus drei mach eins

Das Oster­fest wird an der Anto­ni­ter­Ci­ty­Kir­che in der alten Form des Tri­du­um sacrum began­gen. Von Grün­don­ners­tag bis zum Oster­tag wird ein zusam­men­hän­gen­der Got­tes­dienst gefei­ert. Ein lit­ur­gi­scher Span­nungs­bo­gen reicht vom Tisch des Herrn über Ver­rat, Gefan­gen­nah­me und Tod bis hin zur Herr­lich­keit Sei­ner Auf­er­ste­hung. Das bedeu­tet natür­lich nicht, dass man in die­ser Zeit in der Kir­che kam­pie­ren muss. Viel­mehr ent­fal­len lit­ur­gi­sche Ele­men­te wie zum Bei­spiel der Segen, der einen Got­tes­dienst nor­ma­ler­wei­se abschließt. Statt­des­sen wird er durch einen schlich­ten Frie­dens­gruß als Sen­dungs­wort ersetzt. Dadurch wer­den – lit­ur­gisch gespro­chen – aus drei Got­tes­diens­ten ein einziger.

Ostern beginnt — Der Gründonnerstag

Die Eucha­ris­tie, die aus der Inkar­na­ti­on kommt, ist Zen­trum des christ­li­chen Glau­bens. Die Nacht, in der sie ihren Anfang aus dem Han­deln und Auf­trag des Herrn nahm, steht am Beginn des Oster­ge­sche­hens. Bevor Chris­tus ver­ra­ten wird und in den Tod geht, lässt Er den Men­schen das Sakra­ment Sei­ner Nähe als Pro­vi­ant, bis Er wie­der­kommt. Er hat – trotz des Ver­ra­tes – so für sie gesorgt. Und als die Jün­ger Ihn ver­lo­ren glau­ben auf dem Weg nach Emma­us, erin­nert der Auf­er­stan­de­ne sie an die­se Nacht. Die­ses Vor­bild aus Sei­nem Han­deln hat die Kir­che seit­her zur Grund­la­ge ihrer Lit­ur­gie gemacht. Des­we­gen nennt die evan­ge­li­sche Kir­che die Eucha­ris­tie auch das Hei­li­ge Abend­mahl. Wir sind auf dem Weg und benö­ti­gen den Herrn selbst als unse­ren Pro­vi­ant. Jede Fei­er der Eucha­ris­tie führt uns zurück zu die­sem Abend und zu Chris­tus, der an uns han­delt. Die­sen Kern­ge­dan­ken atmen alle christ­li­chen Got­tes­diens­te. Wenn Pfings­ten der Geburts­tag der Kir­che ist, dann ist Grün­don­ners­tag Geburts­tag ihres Gottesdienstes.

Hoher Freitag — Die Kreuzigung

Der Altar – altes Sym­bol für Chris­tus selbst – ist leer. Er ist nackt den Bli­cken der Men­schen aus­ge­lie­fert. Am Ende des Grün­don­ners­ta­ges wur­de er abge­deckt. Allein die Dor­nen­kro­ne auf einem vio­let­ten Kis­sen ist geblie­ben. Es ist in die­ser evan­ge­li­schen Kir­che das ein­zi­ge Mal im Jahr, dass der schwar­ze preu­ßi­sche Talar getra­gen wird. Also auch der lit­ur­gi­sche Dienst ist bis auf das Unter­ge­wand ent­klei­det. Dies alles ist Aus­druck der Trau­er und des Ver­stum­mens. Die Men­schen sind an die­sem Tag mit ihren eige­nen Abgrün­den und all den Din­gen, die wir gewöhn­lich ver­ber­gen wol­len, konfrontiert.

Gregorianik — das Unfassbare gewinnt Wortgestalt

Neben der Ver­le­sung der Pas­si­ons­ge­schich­te und den Impro­pe­ri­en sind die gre­go­ria­ni­schen Cho­rä­le das bewe­gends­te Ele­ment der got­tes­dienst­li­chen Fei­er. Sicher, es ist beein­dru­ckend den Text der Pas­si­on zu hören — vor allem, wenn die Ankla­gen durch das Volk „Lass ihn kreu­zi­gen!“ von der Orgel­em­po­re geru­fen wer­den. Mir wird dar­an zwei­er­lei deut­lich: zum einen, dass wir uns in einem evan­ge­li­schen Got­tes­dienst befin­den, aber zum ande­ren auch wie sehr wir selbst zu die­sem Mob gehö­ren, der den Herrn ans Kreuz brachte.

Fast wohl­tu­end kühl wirkt da die stil­le Theo­lo­gie der Gre­go­ria­nik. Es gibt auf You­Tube vie­le Bei­spie­le, eines habe ich wei­ter oben ja schon ver­linkt. Hier möch­te ich auf den Gesang ver­wei­sen, der in mei­nen Augen in der Mit­te des gan­zen Gesche­hens ist. Es ist die Situa­ti­on des Jün­gers, der fas­sungs­los vor der bru­ta­len Fol­ter­ge­walt des Kreu­zes ver­harrt. Auch wer nie Latein gelernt hat, hört die Kla­ge, die sowohl den Römern gilt, die den Herrn kreu­zig­ten, wie dem eige­nen Ver­schul­den, das die Grau­sam­keit nicht zu ver­hin­dern versuchte.

Kreuzverehrung

In einem evan­ge­li­schen Got­tes­dienst, der sich der zwei­fels­oh­ne heh­ren, oft auch päd­ago­gi­sie­ren­den Geis­tig­keit sei­ner lit­ur­gi­schen For­men ver­schrie­ben hat, ist die Kreuz­ver­eh­rung sicher das größ­te Kurio­sum. Die­se alte lit­ur­gi­sche Tra­di­ti­on der unge­teil­ten Chris­ten­heit wird auch in Köln an der Anto­ni­ter­kir­che bewahrt. Dabei chan­giert die Wirk­lich­keit. Ich ste­he vor dem Kreuz in Köln und doch zugleich auch fas­sungs­los auf Gol­ga­tha. Die Lit­ur­gie schenkt mir die Erin­ne­rung mei­ner Väter.

Gott ist tot. Der Mensch lebt. Nicht anders konn­ten die Augen des Men­schen es erbli­cken. Es ist die ver­kehr­te Welt, die sich offen­bar­te, als man vor dem Kreuz stand. Die gan­ze Gemein­de trat nach vor­ne und ver­harr­te einen Moment vor dem Kreuz. Sie wur­de gewahr, dass der Herr für sie die­sen Weg auf sich genom­men hat­te, und zog schwei­gend zurück an ihren Ort.

Gehet hin im Frieden des Herrn!

Am Kar­frei­tag wird mir das Feh­len des Segens beson­ders deut­lich. Es ist die unver­söhn­li­che Situa­ti­on, die dem Men­schen die Spra­che raubt. Es gibt kei­ne Ver­söh­nung, die der Mensch wir­ken könn­te. Für ihn ist alles ver­lo­ren. Er hat alles ver­spielt. Der ein­zi­ge, der jetzt noch han­deln kann, ist der Drei­ei­ne Gott selbst. Dar­um bleibt Sein Frie­den. Sein Frie­den ist das ein­zi­ge, was bleibt.

Osternacht und Ostersonntag

Es liegt in der Natur der Sache, dass mir die Wor­te feh­len, wenn ich an die Nacht der Ostern den­ke. Nach dem stum­men Aus­har­ren, das ich jedes Jahr sehr inten­siv erle­be, ist der Gang zur Kir­che am Sams­tag­abend ein Akt der Befrei­ung. Eigent­lich müss­te ich sagen, dass es kein Gang ist, den ich mir selbst aus­su­che. Nein, viel tref­fen­der muss ich sagen, dass ich gezo­gen wer­de. Es ist auch wirk­lich kein schö­ner Kirch­gang. Die Gra­bes­stil­le und die Dun­kel­heit der Nacht haben wenig gemein mit dem Ostern mei­ner Kind­heit. Da jag­te ich durch den Gar­ten. Und such­te unter den Büschen klei­ne Nes­ter mit bun­ten Eiern.

Ostern — Offenbarung der Wirklichkeit Gottes

In der Anto­ni­ter­kir­che gibt es eine Säu­le, die nicht über­tüncht wur­de, son­dern die bun­te Struk­tur der alten Male­rei der Kir­che offen­bart. In die­sem Jahr habe ich an die­ser Säu­le, an der frei­ge­legt wur­de, was das mensch­li­che Auge nicht sehen kann, eine klei­ne wort­lo­se Pre­digt zu Ostern gehört. Für den Men­schen damals muss Chris­tus am Kreuz gestor­ben sein: Er ist ins Grab gelegt wor­den. Für uns heu­te ist die Kir­che ein­tö­nig gräu­lich-weiß. Aber wem der Herr offen­bart, dass Er nicht im Tode ver­blie­ben ist, wer sehen darf, wie präch­tig und far­ben­froh das Reich Got­tes ist, der sieht die Welt und lebt im Hier und Dort, wie es im Anfang war. Und ist und sein wird.

Der Herr ist auferstanden!
Er ist wahrhaftig auferstanden!